Escucha ahora, vagabundo...
Las nubes no retornan La memoria de la ola flota dispersa en la costa baldía. escucha ahora, vagabundo acechante, entre el vino descolorido y la noche. ¿Y quién puede dormir? El zumbido no cesa en el salón de las moscas. La memoria de la ola, la memoria del amor te confiesa que nunca te susurró al oído su verdad. Sólo el rumor del puerto, pies que se alejan pisando sobre conchillas, el lugar es oscuro y alguien me sopla su aliento en la cara o sólo el rudo olor del mar. El lugar ha desaparecido. Nada más que esa gente alrededor de la olla donde algo se cocina lentamente. Inútil que tiendas tu plano, los invitados esperan el momento del festín, unas mujeres ponen la mesa en el fondo de la inundación, otras ajustan la clavija en el cráneo. La memoria de la ola: el blanco esqueleto del pez junto a la barca abandonada. Lo que trae, lo que lleva, lo que no llegó nunca. Enrique Molina (de El ala de la gaviota )