NOTAS AL MARGEN

La joven que a mi derecha emprende la carrera mueve sus senos de manera tal que quisiera perpetuar su bamboleo hasta agotar el vacío de morir sin pecado Continúo a su lado en silla de ruedas porque estoy lisiado de sus tetas Soy roja boca Sésamo máquina de tragar la leche de las flores Odio correr odio moverme como atolondrado odio los planetas los gobiernos detesto la causa del efecto sufro del hígado y del mal sufro de todo lo que me hace solo dispongo de cualquier creencia con tal de chupar el azúcar de su corazón Alberto Muñoz El levantador de pesas and other poems (En Danza 2008)

Busca con tu lengua de amazona con tu crueldad con tu olor de mujer que pasa paladeando en sus lágrimas su sabor de deriva y de franquicia. Busca lejos lo más próximo mío. Busca a mi lado lo más lejano mío. Caen las estrellas orgánicas y busca ahora el ídolo de labios constelados cuando con un gemido deposita en el viento su gran bola de fuego. Que nos libren sus uñas de estos trapos empapados por la miseria. Hemos luchado como perros yo y mi temperamento con su desnuda y salvaje inconsciencia. Una bestia se aferra a mi garganta como un lazo de lluvias. Y tú busca la sombría brasa de no hacer nada y de perder pie. Busca en mí tu rostro y tu sombra de guardiana contaminada por la tortura porque no hay estrella más preciosa que toda esta hierba de las islas convertida en deseo. ¡Y el ídolo con su roja mirada de fogonero entre el humo mojado de la locomotora y su negro calor de tribu jadeando en el andén! ¡Que nos entregue su almendra táctil al borde del mundo! Ese tesoro de decapitacione

Betina Donadío , bisabuela de Joaquín , y un soneto escrito en hexadecasílabos, metro difícil de encontrar. * Para agrandar, click en la imagen

Si te acercas a su reino ovalado, la puerta te engulle suavemente, y adentro en lugar de la puerta está la ley, que ordena: Hay que fijarse al tema azul cantando sin pasado: “Azul, azul, azul”, y alcanzar la soga que pende azul y enroscarla en el propio cuello distraído, y apoyando un pie, un párpado azul -con el otro encogido- en el vacío azul, en su mano sin palma, darse un gran envión en torno al eje, al ojo azul, girar desarrollándose sobre la mano del vacío azul, y cantar sin pasado: “Azul, azul, azul”, hasta que llegue el miedo, o el rojo con espuma. O el frío. Amelia Biagioni (El humo, 1967)

. Apoya la boca en el ojo de estaño el aire es su eje circuito sin ancla bosqueja columnas insufla/retiene astillas desnudas de antigua aleación el aire es un río fragua sin nodo soga de viento para un aria demudada De Lo que se nombra (Ediciones en Danza 2006)

Fijando mi mirada en la Luz Eterna vi en sus profundidades, atadas con amor, las hojas dispersas de todo el universo. En la profunda subsistencia luminosa de esa Luz Exaltada vi tres círculos de tres colores y de una sola dimensión, y por el segundo parecía el primero reflejado como el arco iris lo es por el arco iris, y el tercero parecía fuego que igualmente de ambos emanaba. Dante

Es otra acaso es otra la que va recobrando su pelo su vestido su manera la que ahora retoma su vertical su peso y después de sesiones lujuriosas y tiernas se sale por la puerta entera y pura y no busca saber no necesita y no quiere saber nada de nadie. Idea Vilariño

Dios le debe todo a Bach. Sin Bach, Dios sería un personaje de tercera clase. La música de Bach es la única razón para pensar que el Universo no es un desastre. Con Bach todo es profundo, real, nada es fingido. Nos inspira sentimientos que no nos puede dar la literatura, porque Bach no tiene nada que ver con el lenguaje. Sin Bach yo sería un perfecto nihilista. Emile Cioran Sin embargo desde lo estrictamente musical podría decirse que la música de Bach es puro lenguaje, y sólo lenguaje. Sobre ésta y otras cuestiones que hacen a la ejecución de Johann Sebastian en el piano moderno (ediciones, notación, dinámica, adornos, articulación, velocidades, uso del pedal) vamos a trabajar junto a estudiantes avanzados y egresados en una clase especial organizada por la DGEART (Dirección General de Educación Artística del gobierno de la Ciudad ) dentro del ciclo de Clases Magistrales. La cita es mañana sábado 28 de 10 a 13. 30 en Gallo 238 , segundo piso, Aula 13. Quien quiera venir a escuchar,

La fornicación es un pájaro lúgubre ......................................La fornicación es un pájaro lúgubre ......................................(Abelardo Castillo) Escucha cómo cae la lluvia, como si no hubiera amor ahí ni luz, nada más líquido, más sonoro, como si sólo eso quedara, sin amor sin tiempo sólo mi mano que cierra casi todo, tus párpados como a un muerto, y de a una cada mano tuya, agua en los párpados, yéndose de cada mano como se va de una piedra o de un bosque, sin apuro cae, sin malicia, inunda lo que no debería, escucha cómo cae solamente, como si nadie viviera ni me tocara ahora o nunca me tocara salvo lluvia cayendo en mí, como si la fornicación fuese congoja pura, un pájaro lúgubre, no otra cosa, escucha, escucha cómo cae mi cabeza en el magma de tu axila, sin amor, sin tiempo, disonancia, como si esto o lo otro o lo de más allá acabara siendo lluvia, sueño de agua que adormece, algo de placidez o de borrasca, como un náufrago que espera no la isla sino la nada,

Mi manera de amarte es sencilla:te aprieto a mí como si hubiera un poco de justicia en mi corazón y yo te la pudiese dar con el cuerpo. Cuando revuelvo tus cabellos algo hermoso se forma entre mis manos. Y casi no sé más. Yo sólo aspiro a estar contigo en paz y a estar en paz con un deber desconocido que a veces pesa también en mi corazón. Antonio Gamoneda

Casida VI: de la mano imposible (del Diván de Tamarit) Yo no quiero más que una mano, una mano herida, si es posible. Yo no quiero más que una mano, aunque pase mil noches sin lecho. Sería un pálido lirio de cal, sería una paloma amarrada a mi corazón, sería el guardían que en la noche de mi tránsito prohibiera en absoluto la entrada a la luna. Yo no quiero más que esa mano para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonía Yo no quiero más que esa mano para tener un ala de mi muerte. Lo demás todo pasa. Rubor sin nombre ya, astro perpetuo. Lo demás es lo otro; viento triste, mientras las hojas huyen en bandadas. Federico García Lorca

Las nubes no retornan La memoria de la ola flota dispersa en la costa baldía. escucha ahora, vagabundo acechante, entre el vino descolorido y la noche. ¿Y quién puede dormir? El zumbido no cesa en el salón de las moscas. La memoria de la ola, la memoria del amor te confiesa que nunca te susurró al oído su verdad. Sólo el rumor del puerto, pies que se alejan pisando sobre conchillas, el lugar es oscuro y alguien me sopla su aliento en la cara o sólo el rudo olor del mar. El lugar ha desaparecido. Nada más que esa gente alrededor de la olla donde algo se cocina lentamente. Inútil que tiendas tu plano, los invitados esperan el momento del festín, unas mujeres ponen la mesa en el fondo de la inundación, otras ajustan la clavija en el cráneo. La memoria de la ola: el blanco esqueleto del pez junto a la barca abandonada. Lo que trae, lo que lleva, lo que no llegó nunca. Enrique Molina (de El ala de la gaviota )